Venise... L'endroit du monde où les églises sont de guingois, les voûtes de travers, les colonnes obliques. L'endroit du monde où le sol se dérobe, où les droites sont courbes, où l'horizontal tremble de verticales. L'endroit du monde où vous n'avez pas pied mais où tout vous semble définitivement aléatoire, miroitant, concave tout autant que convexe. L'endroit du monde où l'on marche sur l'eau, où les sentiers escaladent les vagues... Vous en doutez ? Courez à San Stefano ! Deux heures plus tard. Sur la place qu'embarassent quelques arbres et où se prélassent les moins valeureux, se cristallise soudain, dans ce qu'il reste d'azur, le vol erratique des hirondelles, toute une farandole de nuits, poussières infimes d'obscurités qui gagnent peu à peu l'envers du printemps.